BN.
Ne pas penser que les mers du Sud seraient un réconfort me plongerait dans un état de tristesse grise. Le sable qui croustille sous les dents des enfants après le goûter au bord de l'eau ne m'inspirait rien. Je n'avais plus faim depuis longtemps.
"Et alors ?!"
Encore ce con de voisin qui hurle. Bon Dieu, même la mer ne lui inspire pas la paix à celui-là. Il y a vraiment des ratés à chaque coin de rue. Au détour de chaque parasol. L'asbence de toute distinction morale est tellement flagrante qu'à ce moment précis de ma vie, je n'apsire qu'à être un des ces biscuits au chocolat qui garde toujours le sourire, même quand l'enfant cruel lui dévore l'oeil droit.
Cruauté, cruauté, cruauté... je vomis ton nom sur le sable...
Tiens, revoilà la Belle des Champs. Avec son chapeau et sa robe à fleur, elle ressemble à une vache qui se traîne au soleil. Elle en a le regard... Ma Belle des Champs. Qu'on t'aurait appelée Marguerite ne m'étonnerait pas, va ! Allez, souris, je plaisante. On ne voit pas de vaches à la mer de toute façon...
Jolie vache, jolie fleur, jolie femme. Même ça, ça finit toujours pas me couper l'appétit.
Y'a pas d'oiseaux non plus sur cette plage, y'a que des mouettes, qui crient. Est-ce que ça se mange une mouette ? Sans doute quand on meurt de faim. Mais jusqu'ici, tout va bien, je ne mange plus, ou peut être que si. Toujours est il que je n'ai plus faim, voilà ! Et j'emmerde ceux qui peuvent pas comprendre. J'suis pas malade, Bon Dieu, c'est juste que vous me dégoutez. Mais ça non plus, vous voulez pas le comprendre, alors... on m'dit parfois que je suis dépréssif.
Imbéciles...
Je suis juste amer à la mer !
Ah, putain, j'dois avoir l'air con à rigoler tout seul sur la plage. Quel jeu de mot à chier !
T'en fais pas, Belle des Champs, il est pas fou le vieux loup de mer, non, il a juste pas faim. Si cela te plait, j'pourrais même t'inviter à boire un verre. Mais je t'offrirais pas une glace, faut que tu surveilles ta ligne, Marguerite ! Et voilà que me prend le désir de regarder sous ta robe. J'me demande bien à quoi ressemble ta fleur. Le printemps c'est la saison pour faire l'amour dans les champs... Qu'en penses tu Marguerite ? Me laisseras-tu découvrir ton petit jardin secret ?
Ah tiens, il est pour moi ce petit sourire ? T'es pas si moche que ça, en fait. Peut être bien que je vais me lever et t'inviter finalement. Qui sait ce qui pourrait nous arriver ....
Si elle dit oui, putain, j'irais manger ! C'est fou ce que j'ai faim !
L.T.
